Os Corvos

Há muito que anoitecera, quando completamente vestida de negro, Wendie desceu finalmente a centenária escadaria da mansão onde habitava, sentindo o que sempre sentia de cada vez que pisava aqueles degraus. Aquele nunca fora o seu lugar e aquele lugar nunca a deixou esquecer isso.  Era como uma cela de portas abertas de onde nunca conseguira escapar, apesar das inúmeras vezes que tentara. Uma masmorra de luxo que nunca lhe pertencera, nem mesmo agora, que uma parte da mesma era inteiramente sua, ou pelo menos assim pensava. À medida que pisava o rústico mármore gasto pelo tempo, podia sentir a atenção de toda a família sobre si e quase adivinhar o pensamento sórdido e mesquinho de cada um deles, que nem mesmo num momento delicado como aquele, se poupavam de a condenar e de a julgar, como se a quisessem responsabilizar pelo inferno em que tinham transformado a sua vida. Havia alturas em que achava que eles estavam certos - ela era a única culpada da encruzilhada em que se encontrava.

Estavam lá todos. Os funcionários do HSBC Holdings Bank e alguns dos seus melhores e mais respeitáveis clientes, entre os quais os Duques e os Príncipes de Kent. Os amigos do costume e os inimigos de sempre, infiltrados como espiões, como se quisessem certificar-se pessoalmente do sucedido. Até Nora, a amante pública do seu marido, parecia fazer parte da família, ao olhá-la do alto da sua arrogância  enroscada no seu milionário Vison que exibia como um troféu. Em silêncio e esforçando-se por manter a cabeça erguida e o olhar firme, Wendie passou pelo meio deles, como quem passa pelo meio de um bando de corvos sedentos e vigilantes.

Usando o seu melhor Armani e de sapatos primorosamente engraxados, Lord Charles Langley, esperava-a no meio do salão, acomodado no seu leito de morte sobre o sinistro caixão de mogno preto forrado de pura seda. Com uma expressão apática e indolente, Wendie aproximou-se do corpo do seu falecido marido e encarou-o pela última vez. O seu rosto definhado e embranquecido como uma vela de cera apagada, mantinha as mesmas feições austeras e rudes de sempre, e os quase vinte anos de idade que os separava, eram agora mais visíveis do que nunca nas suas faces côncavas e flácidas, porém por detrás da sua gélida palidez, o seu semblante hipócrita e dominador permanecia intacto e inalterável. Até na morte, Charles escolhera ser arrogante e superior, tal como o fora em vida. Estava-lhe no sangue, mesmo que o mesmo já não lhe corresse nas veias.

- Maldito sejas! - Pensou para si - Oxalá ardas para sempre no inferno! - desejou secretamente, sem conseguir lamentar a sua morte por um segundo que fosse e num acto absolutamente  irreflectido e ignorando as reacções que poderia provocar com a sua atitude, virou costas, caminhando de novo pelo meio do mesmo bando de corvos, provocando a sua ira, sentindo-os esvoaçar pela sala, sobre a cabeça dela, por todo o lado. Apressada voltou a subir a enorme escadaria  de mármore e refugiou-se no seu quarto. Encostada à porta fechada, sacudiu o corpo num soluço profundo e sentido e cedeu por fim ás lágrimas que ainda não tinha chorado e à dor que ainda não tinha sentido. Deslizou pela madeira maciça e envernizada e deixou-se cair no chão, abraçando os joelhos com os braços, tombando a cabeça sobre os mesmos com a força e o desespero de quem perdeu o seu amparo, o seu sustento e o seu rumo, ainda que tudo isso fosse o seu maior infortúnio.

Helga, Novembro 2008